У каждого из нас есть символы, преследующие сквозь года,
невзирая на приобретенный опыт. К ним обращаемся в минуты исступления, помрачения,
отчаянья. В них ищем защиты понимания, тепла. С ними делим скудеющие год от года
детские воспоминания. Им радуемся, возвращаясь в те - в духовные или
географические широты, где
На исходе зимы,
В сельской церкви
Заснеженной, маленькой,
Где богатых окладов
У вечных иконочек нет,
нам было хорошо, привольно, вольготно, где можно спастись от толчеи
вечерних, удлиняющихся теней, полных неизъяснимой тревоги
В шумном мире вокруг -
Столько зла непонятного, черного,
И с довольной ухмылкой
Топор протирает палач,
Тревоги за мир, где боль является синонимом слова "жизнь"
Спичкой горелой, чтоб было больней,
Кто-то в душе ковыряет моей,
где
Где почти вся листва облетела,
Где он оступился,
Я руку подать не успела.
Мы очищаемся и возвращаемся, способные увидеть новые заманчивые дали,
начать с нуля, снова броситься на абордаж
И приближается волненье
Пред жизнью, начатой сначала.
Невзирая на мельтешение
Детских снов, забывшихся уже,
Статуи Свободы в парандже┘
и навязчивые образы современности, исходящие сигналами опасности
Кто-то ждет, и глядит на часы, как всегда,
Поправляя намордничек белый.
Ведь несмотря ни на что, вопреки любой злой воле
Лихо обогнув рекламный щит,
Самолет бумажный твой летит,
Летит самолет из бумаги, на которой написаны стихи. Это Весть. Это Символ.
Читайте
в "Русском переплете".
Редактор отдела поэзии "Русского переплета"
Марианна Орлова
